[B][I]Зоя Ященко Олег Заливако[/I][/B]

[U]И он скажет мне слово[/U]

Он не верит в меня,
Он и слышать не хочет обо мне.
Он читает такие гигантские книги
О Британской войне,

Я смотрю на него
Из угла двухэтажной квартиры и жду.
Ведь когда-то должно же
Ему надоесть говорить ерунду,
И он скажет мне слово,

Такое короткое слово,
С которым рифмуется
Горных ущелий вода,
Поезда, города, лабуда, лебеда,
И летящая понебу звезда,
И он скажет мне слово

Он не верит в меня,
Он считает меня безалаберной куклой
С картинки в своем букваре,
Он лежит, растянувшись,
И пьет сквозь соломинку воздух
На Лысой горе.

Я смотрю на него через призму
Светящихся капель на мокрой листве,
Ведь когда-то должны же ему надоесть
Эти войны, деревянные кони
На шахматном поле, в медовой траве.
И он скажет мне слово.

Такое короткое слово,
С которым рифмуется
Весь белый свет.
Пистолет, амулет,
Плед и кабриолет,
Марлезонский балет,
И он скажет мне слово.

Он не верит в меня,
Он играет такую безумную музыку
Белых дождей,
Он поет симфоническим голосом
Песнь "Погребенных вождей".

Я смотрю на него
Из десятого кресла в последнем ряду,
Я вращаю в руке апельсин и мучительно жду,
И он скажет мне слово.

• 
• 
•