Ебанутый.

Я вот иногда думаю, за что ж меня так любить? Особенно ему.
Когда я проникаюсь светлым чувством к кому-то, я держу его за руку постоянно, чтоб он знал – я рядом, с тобой. Я чмокаю в щеку его просто так, когда на кухню за бутербродами иду. Я улыбаюсь ему. Я глажу его по волосам. И говорю всякие сладкие слова. Ну, короче, все как у всех.
С ним я никогда не вела себя так. Никогдашеньки. С ним я напивалась в усмерть, искуривала миллионы сигарет, рассказывала ему о бешеной любви к тому, кто его задевал по самые яйца.
Тут я узнаю, что это чудо женится. Думаю, слава Богу, образумился. Стерпится-слюбится она ему, в конце концов, и звонить он мне перестанет и в глаза по-щенячьи заглядывать больше не будет. Ага. Размечталась, Катенька.
Звонит мне ночью и поет мне о любви своей невиданной. Я спрашиваю – че ты тогда женишься на клушке своей ненаглядной? Ответа я не получила. А вот просьбу встретиться и «поговорить» услышала раз десять.
Вот скажите мне, кто из нас идиот? Мне кажется, идиотка – его будущая жена.
Вот из таких, как он и вырастают те самые дядьки, которые все выходные проводят вне дома и ищут, кого бы полюбить, чтоб на жену не так страшно было смотреть.

• 
• 
•