я смотрю эти брачные игры. эти пьяные танцы вокруг
среди мальчиков, якобы мачо и девочек, якобы сук…
я сижу на искусанной плоскости заминированного стола,
я сужу о реальной возможности игнорирования стекла.

и уже вместо слов перегары, междометия – главный глагол.
как нелепа разбивка на пары и безжалостен слабый пол,
не хочу сигарет. даже странно. надо чаще себе наливать -
аксиома гласит, что курящим белых танцев не танцевать.

нарастает иллюзия братства, единения родственных душ,
делится мировое богатство, и чужой восхитительный муж,
пересмотрены даже границы… кое-где просто упразднены,
как похожи теперь стали лица, как возможности стали равны.

вероятности выросли вдвое, участился застенчивый мат,
в рамках конкурса что-то воют… (так напомнило детский сад.)
я сижу наблюдаю ответы, я вопросы делю пополам
и сужу об издержках цвета в макияже отдельных дам.

липнут взгляды на всяких разрезах, на плечах разжигает огонь
обречённая стать железом, чья-то бархатная ладонь.
его нудный заученный юмор, её загнанный в угол смех.
после пары десятков рюмок как мгновенно приходит успех.

так банальны мужчины во флирте, угадываются на раз,
как типично клубнично на спирте выражение девичьих глаз,
как навязчивы «жгучие» танцы и уже бестолкова игра,
«мне так хочется с вами остаться… что, однако же… и пора»

мне давно надоело стесняться говорить, что кабак ваш – говно,
что бардак этот - чистое блядство, что наказывается оно,
я сижу и ловлю на сходстве, мне недолго до тридцати...
я сужу о своём превосходстве по способности встать и уйти…

Макс Зинин.

• 
• 
•