[FONT=Monotype corsiva][COLOR=deepgreen][SIZE=+2]Ты знаешь, что замуж она не хочет.

Не хочет ни гнездышка, ни птенцов.

Меняет перчатки, мужчин и почерк –

красиво, с достоинством и ленцой.

Любой из поклонников предсказуем –

на «бентли»/на «ауди»/на коне.

«Шампанское? Мидии? Потанцуем?»

Она, улыбнувшись, ответит нет.

Пускай ты не путаешь Босха с Брамсом,

ты тщательно выбрит, изящно пьян.

Пускай ты неплохо умеешь брассом

и в каждом дизайне найдешь изъян.

А то, что не юзаешь «Boss» и «Rolex» –

на это ей, в сущности, наплевать.

Куда интересней вживаться в роли,

продумывать сцены, играть приват,

бесшумно, на цыпочках, красться в душу –

[Ах, да, повторяюсь! Молчу-молчу!] –

выстраивать замки, чтоб после рушить –

ведь ей не в новинку и по плечу.

Но ты-то считаешь, что есть все шансы –

конечно, навряд ли кормить с руки –

хотя бы заказывать дилижансы,

ковры-самолеты под каблуки.

Ты видишь, насколько она опасна,

однако податлива и нежна.

И если б породу писали в паспорт –

[Нет, правда, такая графа нужна!] –

то ей написали бы, не колеблясь,

короткое, емкое слово «дрянь».

Которая, впрочем, великолепна.

Настолько, что башню срывает всем.

-а может, останешься? –

Молча красит прохладно-зеленые зеркала души.

Полседьмого. Окончен праздник.

Чуть слышно вздыхают колокола.

В тумане над прудом мелькают чайки.

Еще по-домашнему неглиже,

бездонную ночь запивает чаем

[два тостика, йогурт, клубничный джем].

Потом, прислонившись к окну, комментит

чудную симметрию облаков –

без женской эклектики междометий,

но как-то особенно и легко,

разбавив метафоры тонким матом.

Ты должен признаться, что ей к лицу.

Чуть позже, в спонтанном порыве смята,

сойдясь с подоконником навесу,

насмешливо выдохнет:

- Да, мой сладкий!.. –

ладонью метнувшись по волосам.

Но розовый след на твоей лопатке –

обычная взлетная полоса.

Ты правда мечтал удержать Жар-птицу?

Она не останется. Ей пора.

И все недосказанное простится

оборванной строчке с ее пера.[/SIZE][/COLOR] [/FONT]

• 
• 
•